Merci !

Parfois j’y repense. Une manière de parler, une expression, une odeur, un son, n’importe quoi peut me faire basculer. Tout d’abord c’est le choc, je grimace légèrement. Puis ça monte, d’abord sourds puis lancinants, les souvenirs viennent se recoller les uns aux autres. Et là, ça éclate. Ça ne manque jamais, trois minutes de réminescences suffisent à me foutre les nerfs en pelote pendant minimum une demi-heure. Les images défilent à une vitesse folle, il faut dire que j’en ai des tonnes inscrites dans la cervelle. L’insalubrité, la crasse, la poisse, servir de source de revenus, le voir rester sans rien faire d’utile, mes hurlements, mes cris désordonnés, les yeux qui me sortent des orbites, mon état : continuellement excédée. De temps en temps (rarement heureusement), ça me revient dans la gueule. Et là c’est comme si je venais de faire trois heures de queue pour m’inscrire à ma fac : j’ai envie de massacrer la terre entière. Puis j’ouvre les yeux comme j’émergerais d’un bain de glaçon. C’est fini. Les souvenirs ça se met dans une boite, bien hermétique, avec du chatertone autour.  Double dose de chatertone. J’ai bien fait ça, pour retrouvé mon pacifisme notoire et mon calme olympien (ainsi qu’une santé mentale correcte) pourtant on sent que ça laisse des traces : quand je me suis rendue compte que mon homme pliait ses T-shirt j’étais ébahie, quand il a utilisé « obséquieux » il y a une heure j’ai cru que j’allais pleurer de bonheur, et je l’admire régulièrement quand il fait la vaisselle (et lui doit penser que je suis cinglée). Je vous décris à peine la vague d’euphorie qui me parcourt quand je regarde la pile de livre près de sa table de chevet. Merci puissance supérieur :’) (pour l’occasion je m’accorde un smiley).

 

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